Pousse ta plainte dans le vent

Courant dans la plaine le vent pousse ta plainte.

Elle ira se loger dans le premier buisson,

Hier, aujourd'hui, demain dans le violon, le son

Comme paille roulée et poussière en complainte.

Elle hurlera même, comme elle n'est pas feinte.

Elle sifflera dans les temps de la moisson

Et du précipice, demande la rançon

Du chagrin dévorant jusqu'à la larme sainte.

Et n'oublie jamais que la donner à Eole

Est dans bien des façons, opter pour que s'étiole,

Qu'à la terre s'allie ce si sombre tourment.

Dans l'odeur de sous-bois pour parfaire le cycle,

Il s'exhalera en un nectar, un serment.

Tu sais que dans l'Amour, c'est tout qui se recycle.