Mesdames et messieurs, vous dont la mère est morte,
C'est le bon fosseur qui gratte à votre porte.
Sans jamais un envieux pour partir de la sorte ,
Les gens sont si peureux quand ils voient en bloc.

Vous fumez dans vos docks,vous soldez quelques idylles,
Là-bas chante le coq, pauvres morts hors des villes .
Grand PAPA se penchait , là le doigt sur la tempe,
Soeur faisait du crochet et mère montait la lampe.

Vous avez bien dîné , comment va votre affaire?
Ah!Les petits mort-nés , ne se dorlotent guère.
Notez , d'un trait égal au livre de la caisse,
Entre deux frais de bal " ENTRETIENT TOMBE ET MESSE "

Mesdames et messieurs, vous dont la mère est morte,
Ouvrez au fossoyeur qui claque à votre porte .
Si vous n'avez pitié,il viendra sans rancune ,
Vous tirer par les pieds,une nuit de pleine lune.

Les morts c'est sous la terre et ça n'en sort guère
Les mort , c'est discret car ça dort trop au frais
Les morts ça n'a pas d'âge , car ils sont sarcophages
Importuns vent qui rage ! Les défunts ça voyage.