LETTRE A L'INCONNUE

LETTRE A L’INCONNUE…

Comme tu le vois, je demeure ce Peter Pan un peu rêveur, à bientôt 65 ans. My God ! C’est passé si vite ! Ces temps derniers, trop nombreux sont ceux qui s’en vont pour toujours, notamment dans notre famille ; et cela nous interpelle sur notre propre destinée et nous conduisent à un questionnement existentiel.

Ici, en Savoie, le temps alterne entre pluie et soleil, et sans qu’on puisse faire autrement, notre esprit suit ces cycles changeants. Mièvrerie, sensibilité excessive ? Tout parle au poète qui se saisit de l’instant : la seule richesse qui vaille sûrement ? La profondeur de l’instant serait l’éternité même, parce que l éternité m’aime, elle me parle d’absolu, du désir d’aimer jusqu’à la souffrance, quand l’amour devient prière et le désir, la foi.

Mon épouse s’active derrière ses fourneaux- tout électriques, bien sûr. Tandis que je t’écris, mon regard rejoint un sommet enneigé- le grand Colombier- pour t’envoyer un peu de l’émerveillement, visible depuis notre fenêtre, aujourd’hui.

La vie semble tranquille. L’air frais frissonne les dernières feuilles d’une histoire automnale, l’année étire le sentiment pathétique de sa fin. La vie semble tranquille ; et pourtant, la guerre extermine encore de l’autre côté de l’horizon, des gosses meurent sans haine, le ventre vide, sans comprendre le regard sans honte de leurs bourreaux. Tout est tranquille : des anonymes s’en vont au bout de la nuit, gisants d’un rêve glacé et désespérant.

Autrement, nous allons doucement en soignant notre santé, jeanne ne s’en sort pas. On lui a trouvé des ganglions à la thyroïde et les analyses révèlent un dysfonctionnement notable. A suivre donc : elle a rendez-vous en Janvier. C’est sûrement consécutif au nuage de Tchernobyl qui nous atteint quoi qu’on ait bien voulu nous faire le contraire. Bref, il faut faire ce qu’il faut. Heureusement, c’est une battante. Et bien sûr, en vieillissant les rhumatismes ne nous oublient pas. Tu connais certainement un peu cela. Quand nous verrons-nous ? Si Dieu le veut ! En attendant, nous partageons l’amitié, et un peu de notre âme ; c’est un excellent chemin qui cherche son envol pour quand viendra l’heure des migrations.

Moi, j’écris, je joue aux boules. Je cultive de la tendresse et du rêve, sans combattre le temps qu’il semble qu’on perde pour toujours : c’est plus facile, quand on connaît son ennemi. Le plus sournois, c’est l’oubli. J’écris donc pour graver les instants, jette des petits cailloux sur les chemins à venir qui nous perdrons indubitablement.

Et toi, très chère, comment va ta vie ? Je t’espère en bonne santé.

Je vais arrêter ici pour aujourd’hui. A bientôt !

Je t’embrasse très fort.

Pierre WATTEBLED

Le 27 nov. 08

Cette lettre pleine de désillusion, moi, je la reçoit comme un magnifique message d'espoir, car tant qu'il y aura des poètes prêts à prendre la plume pour nous faire rêver au milieu de tout ce fatras poussiéreux, il y aura de l'espoir.
:tournesol

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© Gérard SANDIFORT, alias Sandipoète
La seule arme que je tolère, c'est la plume !...

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L'égocentrisme littéraire
n'est pas conseillé ici.

Merci Pierre d'avoir apporté cette précision à ton écrit.
Clin d'oeil

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