Pisteur... OIseau de l'Est...

Pisteur… Oiseau de l’Est…

La main de l’étranger.
La main de l’étranger tendue vers le lointain
L’étranger éreinté qui songe à son logis
Chaud, doux et précieux comme un baiser de femme.

Coureur Kenyan tendu, silhouette imprimée sur l’horizon brûlé
Tu laisses porter vers l’Occident les longs chants du vieux monde
Qui coulent, inexorables, au rythme des saisons.

Pisteur… Oiseau de l’est…
Tu ne verras jamais la pluie.
L’ancien, ici… Là-bas… A déposé ses traces.
Mais le désert, le désert, le désert…
Le désert est la porte du vieux monde.

Coureur Kenyan…
Pisteur… Oiseau de l’est…
Antilope… Cliquetis des pierres…

Je ne veux plus de cette vie en braille
Je ne crois plus aux multitudes
Frères… Il faut que je m’élance, un saut dans le vieux monde.
Vos sourires à vous ont trop de fards.
Clichés, routines, politiciens corrects aux discours vermoulus…
Nostalgiques à vingt ans d’une vie fabriquée.
Bitumes, boulevards… Occident, je t’oublie…
Sous mes pieds sans chaussures vibre la piste d’or…
J’ai croisé en courant un passant de fumée
Qui déjà s’estompait dans le gras de la foule
J’ai survolé des rues de suie plus éteintes et meurtries que des champs de bataille
C’était l’Occident…
Chez les hommes nouveaux…
Une seule pensée et plus d’envies…
Avoir envie, ne plus penser…
J’ai enjambé des écoliers de pluie plus effrayés et sourds que des vieillards séniles
C’était l’Occident…
Chez les enfants rois…
Un seul credo, mélancolie…
Rancoeurs, suicides, vengeances en vidéo…

Je ne veux plus de vie en braille
Je ne crois plus aux multitudes.
Frères, il faut que je m’élance, un saut sur le vieux monde…

Un soir d’étoiles blanches, épuré de mes lourdeurs
Aux sables du désert.
Nouveau né du vieux monde
Je retournerai à l’essentiel vers le lointain
Moi… l’étranger…
Ma main tendue, posée sur l’épaule du pisteur
Coureur kenyan… oiseau de l’est…
Je ne verrai jamais la pluie
J’ai entendu l’ancien et j’ai suivi ses traces
Ecouter simplement les longs chants du vieux monde.
Je suis au désert
Au désert, au désert, au désert…
Chaud, doux et précieux comme un baiser de femme…
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"La seule arme que je tolère, c'est le tire-bouchon"
Jean Carmet

Le soleil a fait ses bagages
Il a déserté nos belles plages,
Pour d’autres sables fabuleux,
Où il brille de mille feux.
Les étoiles jouent à saute-mouton,
La grande ourse un air de violon.
Dans le silence de la nuit,
La lune solitaire s’ennuie :
- Que pourrais-je donc bien faire ?
S’interroge notre commère.
- Je mangerais bien un croissant,
Se dit-elle, tout en baillant.
- Le jour va bientôt se lever,
- J’en prendrai un au déjeuner !
Mais la nuit d’un coup pâlit,
Laissant soudain la place au jour,
La lune s’en va sans faire de bruit,
Le chaud soleil est de retour.

Antigone (Août 2005)
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Invité

le titre est fort bien trouvé ravissant rendez-vous celeste
en plus les croissants je ne refuse pas
amitiés
raymonde Froid